«Стая воробушков к югу промчалась,
Знать надоело гавно им клевать.
Тут на осине ворона усралась…
Ну и природа, еб твою мать!»
(И. Барков)
На Дальнем Востоке осень приходит с октябрем, но ее запах слышен в последних числах лета. Навстречу летит дорога, белые полоски сливаются в одну непрерывную линию, асфальт сухой и горячий. Выключаешь кондиционер и опускаешь стекло. Поток воздуха врывается в машину – уже не раскаленный, еще не ледяной. Слепит глаза море – тихое, бескрайнее, вечное. Почему-то именно осенью в голову лезут всякие глупости: небольшие темные фигурки у воды и скалы, которые стояли и останутся здесь стоять всегда. Это было и будет, но уже по-другому. Наверное, такие, или сходные мысли приходят ко многим. Осеннее обострение. Бывает еще весеннее, Новый год и День рождения. Так говорит статистика и те, кто работал в медицине, но это уже совсем другая история.
Осенью небо заполняют косяки птиц. Осенью ловят наркоманов. Они везут с озера Ханка, или – просто, с окрестных деревень, в город план. Осенью когда-то в Приморье прилетел Хрущев, и отменил ДВ-надбавки. Ему стало хорошо. Он сравнил Владивосток с Сочи. Осенью охотники устремляются в леса и степи – бить разжиревшую перед дальней дорогой птицу. Допивают остатки самогона в полях геологи – земля замерзнет, и ни один институт не выплатит «разведывательно-поисковочные». Закрывают сезон черные археологи. Все реже и реже нарушает скрежет лопаты тысячелетнюю тишину. Совсем скоро мороз скует землю, сон чжурдженей и бохаев под корнями тисов больше никто не потревожит до самого мая. Только небо, и ветер, который стонет в кронах старых деревьев.
Я люблю осень с ее мрачноватыми праздниками, Самхейном и Хеллоином, смешавшимися в один. Запах опавших листьев, горьковатый дым и печеные яблоки. Красное вино, водка-виски-джин и тыквенная каша. Угасающие бордовые угольки в печи или костре. Люди в очередной раз отдают дань умирающей природе и рождению нового. В одну из таких ночей мы подарили жизнь нашей дочери. Может быть, именно поэтому у нее в темноте зрачки иногда вспыхивают и мерцают красным? В конце ноября родился я сам…
Вряд ли найдется человек, который способен описать все свои Дни рождения. Одни мы не помним вовсе по причине малости, или наоборот – помним хорошо, хотя это было так давно. «Ярко-розовый самосвал с откидывающимся желтым кузовом. Через пару лет - автомат Калашникова - за двенадцать рублей сорок копеек – он был почти как настоящий…» Потом праздники начинают лететь чаще, и сливаются в бегущую полосу, как черточки на дороге. Дорогие презенты стираются. Остаются не подарки, а воспоминания о людях, слова и истории, смешные и грустные. На иные по прошествии лет смотришь иначе…
***
Лет семь-восемь назад я попал на сборище садомазохистов. Это был мой Бог знает какой День рождения. Вернее – утро. Проснулся я от стука в двери. Безумная толпа в алкогольном беспамятстве на рассвете исчезла: поехали жарить шашлык на пленэр. Абсолютно пустая голова, пустой дом, бутылки вперемешку с головешками из камина, сажа на полу. Гадко. (Всякие периоды в жизни бывают). Холод и беспорядок… Непослушными пальцами отодвигаю щеколду. На пороге – Карманов.
- «Захаров, ты, я смотрю, помираешь. Собирайся живо. Мозги проветришь. Машина с оператором ждет, поехали сходняк снимать!»
Разлепляю пересохшие губы, голос чей-то чужой, слышу его со стороны: «Который час? Ты ебанулся, какой сходняк? Нас постреляют. И водки уже нет, выпили… Надо взять…»
- «Идем. Там садо-мазо. Митинг. Стрелять не будут, разве что плеткой уебут. Водку возьмем по дороге».
Заботливо, как ребенка (и почему на Руси всегда понимают того, кто с бодуна?) меня доводят до студийной машины. Обрывки мыслей - как гонимые ветром сухие листья. Скребут по асфальту: «Садо… Мазо… Холодно как…» - кутаюсь в пальто. – «Надо было шапку надеть… Задубею… Садо-мазо это телки такие… В ботфортах и лаке… С яркими губами… Чулки сеткой, и сиськи наружу… Как же они, бедные, на таком ветру?… Ахуеть… Наверное, они в шубах будут… В расстегнутых… Распахнут-запахнут… Распахнут-запахнут…» Толкают в бок: «Приехали!» Оказывается, все рядом. Сквер Суханова. Куча народу. Голых красоток не видно. Люди пенсионного возраста, бомжи, потертые личности. Толкуют о «гуманитарке». Небольшая трибуна, обитая кумачом. Несколько человек в черных кожаных куртках и кепках, как у Швондера. Среди них одна девка, но она одета. Явно организаторы. На заднем плане – машина с цинковой будкой. Обхожу ее спереди. На стекле неприметная табличка: «спецтранспорт».
– Решили обойтись без скорой помощи?
А митинг набирает обороты. Напрягаю мозги – все равно не могу уловить сути, о чем говорят и зачем собрались, и дело не в моем замутненном праздником сознании. Ораторы несут чушь про то, что жить трудно, что правительство не заботится. Про олигархов, и все такое прочее. Но – никаких выводов, политических лозунгов или рекламы.
Девка выхватывает из толпы убогих, сует микрофон под нос: «Вот Вы! Расскажите о себе! Чего Вам от жизни надо?!» Пожилая женщина, похожая на учительницу - ею и оказывается: «Да, деточки, жить сейчас трудно… Если бы не такие как вы… Пенсии не хватает…» - смущается, отходит. На смену ей выскакивает грязный дед в дырявой ушанке. Он начинает со середины: «… от и ослобонился я! Чесна атсидел, как гавариццо, што страна написала! А билет ща скока стоит?! Отож! А на Украине у миня дочка…» Микрофон уплывает к другому… Истерия растет, толпа волнуется.
Наконец начинает что-то вырисовываться, из громкоговорителей раздается: «Невиданная акция гуманизма! Невиданная акция гуманизма! Сейчас вы получите то, что вам действительно необходимо!» Малоимущие и просто любители халявы жмутся поближе – чтобы не оттерли, когда давать станут. Оказывается, достанется не всем. Будет лотерея. Будет Главный Подарок, и просто «то, что понадобится каждому». По рукам идут талоны, выкрикиваются цифры. «У меня, у меня!» - вопит Рваная Ушанка, и проталкивается к Девушке-в-Кепке. Рядом оказывается хорошо одетый молодой человек. Он тоже протягивает билетик. «У Вас – неправильный!» - улыбается Девушка-в-Кепке, и забирает бумажку у нищего. Рваная Ушанка сникает: Главный Приз достанется парню.
- «В очередь!» Люди бросаются к машине. С перебранкой, на всякий случай оттирая друг друга локтями, выстраиваются в колонну. Двери распахиваются. Кажется, в художественной литературе есть штамп: «Вздох ужаса прокатился над площадью…», или что-то вроде этого. Страх действительно можно выдохнуть – и он повисает над головами. Мертвая тишина: гробы. Обычные, дешевые, в несколько ярусов. Обитые красным и черным. Звонкий голос девчонки: «Ну что же вы?! Смелее! Это – вам! Берите, понадобится!»
Поверх других установлен красивый лакированный гроб из красного дерева. Молодой человек щелкает по нему пальцем: «Спасибо!» - застегивает в специальный чехол, уносит к джипу. Почему-то никто не возмущается подставой: выиграл-то явно свой. Страждущие стараются не смотреть друг на друга, начинают неуверенно расходиться. Движения у всех скованные, деревянные.
Кто-то дергает за полу моей «шинели». Поворачиваю голову. Мертвецки-пьяная Лукьянова. Стоит, покачивается на каблуках.
- Приехали уже?
- Да. А тебя нет.
- Как меня нашла?
- Сказали – митинг. Садомазохистов. Я решила, что ты здесь. А если здесь – на тумбе какой-нибудь. Стоишь, как молодой Ленин. Ле-нин…
Лукьянова всхлипывает:
- Господи, как стыдно за них за всех! За всех – за людей. За нас тоже. За все стыдно. Пойдем, Олег... Не будем… здесь…
- А водку купили?
- Да.
- Тогда идем.
Сюжет так и не попал на TV. Вернее, его не выпустили. Только в газете промелькнула заметка – возле магазина «Детский Мир», что на Светланской, двое оборванцев приставали к прохожим. Предлагали купить гроб, по дешевке. Гроб стоял рядом. Их забрали в милицию.
«Унылая пора, очей очарованье… Приятна мне твоя прощальная краса…».
Это не я, это Пушкин…
какой ужас! страшные вещи описываете. а осень - депрессивная пора.
душевной вам весны.
28.02.2007 08:06:20
№3
читал уже
про осень хорошо
про митенг нуивонах
кстати, ненавижу осень и ДР
28.02.2007 08:14:20
№4
Обожаю осень...
Жутко хочу побывать на Дальнем Востоке...
Рассказ горький.
28.02.2007 08:39:55
№5
Приморье... пиздец как красиво во все времена года
прожил шесть лет и вспоминаю до сих пор
зачод
28.02.2007 08:41:29
№6
А я бы там посадировал (если бы партнеры помазохировали).
Рассказ стоящий
28.02.2007 08:43:29
№7
ВПетербурге в воскресение в 12-00 у БКЗ "Октябрьский" сбор "Марша Несогласных". Официально запрещено.
А я пойду,впервые за много лет.
Попытаюсь поснимать, если смогу, отчет сделаю на Гондурасе.
28.02.2007 10:12:25
№8
Здорово, просто здорово!
З.Ы. Хэллоуин -- нихуя не праздник, а "время, когда нет времени", сбой ритма жизни, самое опасное время (момент) года.
28.02.2007 10:15:58
№9
2 Мент №7
Походу начинается вторая молодость. Ждем рипортажа.
Был депутатом и активистом,
Стал наблюдателем и похуистом,
Видел не мало, понял лишь только --
Жизнь -- это водка, без сладкого "Горько".
28.02.2007 10:27:32
№10
Мне понравилось.
28.02.2007 10:51:35
№11
понравилось
28.02.2007 11:22:36
№12
хм... да уж...
такая вещь в хозяйстве всегда приголдится.
хотя переводить деревья на гробы в 21-м веке - какая-то идиотская привычка.
вполне можно было бы обходиться прессованным вторсырьем.
рассказ хорош. и очень актуален по сезону. бугага
28.02.2007 11:32:06
№13
хорошо
28.02.2007 11:45:32
№14
красиво напиздил , са смыслом...
28.02.2007 11:50:43
№15
А каково родиться в Хеллоуин, подумал кто-нибудь? И с этим жить всю жизнь?
Автор - умничко.
28.02.2007 11:57:59
№16
Тереза, у меня коллега в Хеллоуин родилась. Сидим в одном кабинете, рожа к роже.
Ничо, она даже гордицца.
28.02.2007 12:08:55
№17
Для №16 Шейла (28.02.2007 11:57:59):
А что нам с ней еще остается.
28.02.2007 12:24:21
№18
а когда хелувин?
28.02.2007 12:25:56
№19
Для №17 МТ (28.02.2007 12:08:55):
а, вон чё... ясно.
28.02.2007 13:11:56
№20
Тварец
Маладца,стиль безупречен!
Интерсно как живете. А у мну в тайге тишина....Вековая....
28.02.2007 16:44:14
№21
зачотное крео
28.02.2007 16:51:18
№22
неплоха
28.02.2007 16:52:56
№23
свежо
28.02.2007 18:41:00
№24
написано очень хорошо, да и в целом очень даже, малацца!
28.02.2007 19:58:22
№25
Написано-то хорошо, но... как-то не пошло. Митинги, блядь, хуитинги... Хуялка, социялка...А где реальная жизнь? Где плётки, железные ошейники с шипами, пирсингованные девичьи тела?
Весна на носу, а Вы, уважаемый Автор, про осенний марш трудящихся. Ну их нах, трудящихся! Хуево они трудятся. Потому и живут так же хуёво.
01.03.2007 02:17:37
№26
Л.Н.Толстов
хотел-с. наебали-с. я веть думал, што девок с пирсингом в ошейниках раздавать будут, а тут - нате млин. не пашол бы нивжызнь.
