Начало здесь:

http://www.gonduras.org/index.php?a=2606  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2607  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2611  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2620  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2628  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2636  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2642  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2643  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2650  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2662  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2669  

http://www.gonduras.org/index.php?a=2682

http://www.gonduras.org/index.php?a=2689

Витек ждет меня у расписания. Ни слова не говоря, он протягивает мне бутылку пива.
-Пока тебя ждал, настрелял денег немного и сигарет тоже, - поясняет он. – Ты как?
-Пойдет.
-Ну хорошо, что живы остались…
Из меня вырывается нервный смешок, я смотрю на Витька, он улыбается в ответ.
Мы грузимся в электричку. Решаем ехать в тамбуре, чтобы не привлекать излишнего внимания.
-Что у меня с лицом? – спрашиваю я, ощупывая разбитую физиономию.
-Красавец, - кивает Витек.
Я пью пиво. Глотать больно, но я делаю над собой усилие.
-Я в камере с дедом каким-то сидел, так от него перло, что, думал, задохнусь. Под утро он еще обоссался. Пиздец вообще.
Я хочу сказать, что мать меня убьет, но, вспоминая Черного и Гавра, решаю промолчать.

****

Уютный дым сигарет пробивается между моих пальцев. Холодно. Я смотрю на проносящиеся мимо дырявые морды заборов, испещренные кудряшками
малоразличимых глазом надписей. Витек спит, прислонившись спиной к стене. Рукава его куртки скрывают забравшиеся в их норы ладони.
-У вас спичек не будет?
Стоящий за мной старичок с рябым лицом берет из моих рук зажигалку и прикуривает. На нем длинная холщовая тога, на груди висит бумажная иконка, наклеенная на кусок плотного картона.
-Видел? – он вдруг тыкает длинным, похожим на засохшую ветку пальцем куда-то в угол.
-Что?
-Вон-вон побежал, смотри какой нажористый, - пыхтит мужичок. – Бес, не иначе, третий за сегодня. Как в электричку садился, один такой из-под рельс выбрался, и шмыг по перрону, хорошо что вовремя заметил, камнем его зашиб. А этот юркий, не иначе из новых.
Мужичок троекратно крестится, не выпуская из руки сигарету.
-Мне видение вчера было, будто коза моя трехрогим козленком разорилась. А дома дочка только, вот собрался и поехал, вдруг чего стряслось. Она-то у меня умница, глуховата, правда, на одно ухо, но не беда, зла слышать меньше будет. Это ей господь впрок дал, поди. А козу думаю продать завтра же на рынке, все равно проку от нее никакого, жрет только, да гадит.
Мужичок тушит недокуренный бычок и уходит.
-Не понял. Это он к чему? – спрашивает проснувшийся Витек.
Я пожимаю плечами. За окном чернеет стена разрушенного завода с корявой свастикой в центре.

***
Мы выходим на перрон. Поселок встречает нас завесой густого тумана. Сегодня здесь все чужое.
-Ты куда сейчас? – спрашиваю я Витька.
Он пожимает плечами.
-Домой. Куда же еще?
Я все равно чувствую себя виноватым перед Витьком.
-Ты… это, извини меня?
-За что?
-За деньги…
-Да ладно, - вздыхает Витек, - я тоже хорош…
Его лицо не выражает никаких эмоций, неподвижное, как будто мертвое.
Витек дует на ладони и прикладывает их к окоченевшим ушам.
-А помнишь, мамка мне шапку связала. Такую, с помпоном, полосатую, и надо мной весь класс смеялся? – спрашивает он.
-Ага, ты, как за дом зайдешь, всегда ее снимал.
-Точно. Сейчас бы эту шапочку, а то ушей совсем не чувствую.
Небо плюется на нас мокрым снегом.

***

Я ощущаю легкое головокружение, и вспоминаю, что с утра ничего не ел. Мои родители никогда не отличались особыми кулинарными талантами, да и сам я, признаться, в еде непривередлив. А вот Витькина мамка в этом деле дока, да. Хотя сейчас я бы не отказался и от традиционных сосисок с лапшой быстрого приготовления.
-Приплыли, - Витек замедляет шаг и кивает на идущую нам навстречу компанию.
Я прищуриваюсь. Не то чтобы у меня плохое зрение, но и хорошим его назвать нельзя.
Тарас, Виталя, какой-то женский силуэт и вечно поддатый Черный.
Уже скоро мы стоим друг напротив друга. Мы не бежим. Да и есть ли смысл? Я поднимаю с земли большой ржавый болт и сую его в карман.
В детстве Черный казался мне высоким, гипертрофированно мужественным парнем, теперь передо мной стоит невысокий, с трехдневной щетиной мужик. Я замечаю, что у него отсутствуют два передних зуба, прочие похожи на истлевшие головешки, он курит, спрятав сигарету в кулак, и выпускает дым из ноздрей. Виталя держит в руках бутылку с самогоном. В девушке я узнаю Дашу.
-Ой, откуда вы такие расписные? – пьяно верещит Даша.
-Не твое дело, – огрызаюсь я.
-А у Витали позавчера днюха была, вот только сейчас из хаты выбрались. А вы из Москвы что ли?
-Да, - сухо отвечаю я.
Виталя скалится, осторожно поглядывая на Тараса и Черного. Тарас отводит меня в сторону.
-Вань, ну что утрясли с Гавром?
-Не срослось.
Тарас цокает языком.
-Ну тогда иди домой, нам с Витькой поговорить надо.
По-моему Черному абсолютно наплевать, инициатива исходит именно от Тараса. Я засовываю руку в карман и крепко сжимаю ржавую деталь.
-Я не буду мешать.
-Я не понял, ты что торпеда? – оживляется Черный.
Без промедления я бью Тараса в челюсть и закрываю Витька грудью. Мне в лицо летит чей-то кулак, от неожиданности я теряюсь и тут же получаю ногой в коленную чашечку. Пытаюсь выпрямиться, но мою инициативу приглушает серия в голову. Я падаю на землю, по моим ребрам уже маршируют чьи-то ноги. Открывая глаза вижу, как мой нос встречается с подошвой Дашиного ботинка.
-Довольно, - раздается голос Тараса.
Я переворачиваюсь на спину.
-Вот сука, - Виталя разжимает мой кулак и берет в руки болт.
Он приседает на корточки и шлепает ладошкой по моей щеке.
-Не хорошо, Ваня, не хорошо. Мы к тебе со всей душой, а ты?
Я открываю глаза и переваливаюсь на бок. Тарас держась за челюсть подходит к Витьку, шею которого перехватывает локоть Черного. Витек хрипит, Тарас бьет его живот ногой.
-Мужики хватит, - сиплю я.
Черный останавливается и оборачивается ко мне.
-Что хватит? Ты на кого батон крошишь, говно? Мужики землю пашут, если что, ты за базаром следи.
Я встаю на колени, боль уже не такая острая.
-Каждый сам за себя сейчас отвечает, а до тебя очередь еще дойдет, - продолжает Черный. – Совсем охуели молодые, неправильно живете, не по закону. Пиздить вас надо почаще, чтоб место свое знали.
Стоящая рядом Даша пьет самогон из бутылки, по ее лицу размазана дешевая перламутровая помада.
-Вот ты за дружка своего вкупаешься, а он ведь твою Ленку ебал, - хохочет она.
-Пиздишь ведь, - я встаю на ноги и неровной походкой подхожу к ним.
-А вот и нет, все знают. Витек всему поселку растрепал.
Перед глазами плывут молчаливые лица моих обидчиков, я отталкиваю Черного и подхожу к Витьку. Тарас отпускает его, Витек прикрывает распухший нос.
-Вить, это правда?
-Вань, ну… это…
-Правда? – я повышаю голос и беру его за уши. - Правда?
-Да всего раз, пьянка была какая-то, случайно вышло…
-Вить, ну ты же знал?!
Витек накрывает мои ладони своими.
-Вань, случайно…
-Врет он все. Ты когда за Ленкой заходил и нас в подъезде встретил, они у Витька дома были, - вмешивается Даша, - и еще несколько раз я их вместе видела.
-Заткнулась бы, что ли, - неожиданно вставляет Тарас.
Витек. Он всегда имел свойство влипать во всякие истории. Помню, в третьем классе он застрял в заборе, между толстых железных прутьев. Мы еще смеялись, проводили аналогии с Винни-Пухом и щекотали его. Витек ныл, пытаясь высвободить голову из тисков. Тогда я сходил домой за подсолнечным маслом и вылил всю бутылку на его лохматый чан. После освобождения из плена Витек долго скулил, что я испортил ему куртку. «Зато волосы будут черные», - подбадривал его я. В седьмом классе он поругался с матерью и в течение суток отсиживался у меня дома, пока наши матери не нашли его в стенном шкафу. Витек. Теперь я смотрел на него и не видел ничего.
-Ну ударь меня? Вань, ударь! – кричит он.
Я отпускаю его уши.
-Ударь, - повторяет Витек.
Я поворачиваюсь к нему спиной и бреду по заснеженной тропинке.

***

Подходя к ее дому, я понимаю насколько все изменилось. Даже Толян, ни свет ни заря бытующий на своем «боевом посту», не стреляет у меня сигарету и, по-моему, делает вид, что мы незнакомы. Облокачиваясь на перила, я прохожу этаж за этажом, ступеньки режут подошвы моих ботинок. У ее двери я перевожу дыхание. Звонок не работает, я стучусь. Дверь долго не открывают, но Ленка должна быть дома. Сегодня выходной.
-Кто? – раздается ее голос.
-Я, - слова даются мне с трудом.
Она выходит ко мне в длинном потертом халате, взятого наверное с мамкиного плеча.
-Вань, - она взмахивает руками и отводит взгляд от моей нефотогеничной физиономии.
-Дома есть кто?
-Нет, мамка на дежурстве…
Я грубо толкаю ее в квартиру.
-Вань, - ее голос дрожит.
Я сбрасываю на пол грязную куртку. Моя рука сжимает ее горло, Ленка хрипит. Я затаскиваю ее в зал и бросаю на диван. Ее халат распахивается, я вижу что на Ленке нет трусиков.
-Вань, - повторяет она.
Не говоря не слова, я возвращаю руку на горло и наваливаюсь на нее всем телом. Ленка не сопротивляется. Я резко вхожу в нее. Она стонет. Я крепче сжимаю ее горло и наращиваю темп.

***

Комната напоминает небольшой склад, мебель стоит невпопад, рядом с диваном - стол, на котором стоит несколько рядов пол-литровых банок. На потолке серые разводы, которые обычно бывают после того как вас затопили соседи сверху. Я опускаю ноги на пол и застегиваю джинсы.
-Вань,- Ленка кладет подбородок на мое плечо.
Я оборачиваюсь. Ее лицо, как и мое, перемазано грязью и кровью.
-Вань, а что с нами будет дальше?
-Не знаю.
В дверь стучатся. Я встаю и иду в сторону прихожей.

Ноябрь 2007