Погода без пальто пришла к ебанью суеты.
Я еду: мост, и там стоят менты.
Мои усталые листы,
Они в стихах, они чисты.

Права забрали за сплошную,
Я хуй забил и езжу просто так.
Люблю мечту я в осени густую,
Ну вот и палочка: хуяк!

Забивши хуй на это дело,
Я обогну толпу машин,
Железо – это просто тело,
Съебаться можно, пока есть бензин.

Вот очередь из белых облаков
Пиздует медленно от юга,
Я ненавижу дураков,
И хорошо, когда сосёт подруга.

Но ныне не до прокламаций.
И размышления – на хуй,
В дворы въезжая на 120,
О происшедшем не тоскуй.

За гаражи. И здесь стоим,
И похую дела иные,
В своих листах я – серафим,
Мои стихи – мирам родные.


Стоит погода без пальто
Как конь в полях, тряся мудищем,
Мои листы – они листища,
И в них нет места дли ментов.

Они стекают ровно в осень,
Как жизнь – в Аида немоту.
Я позвоню тебе в порту,
И ты придешь, любви попросишь.

И будут плавиться листы,
На них нагнешься раком ты.