Выйду ночью во двор, посидеть одному в тишине,
Призадумаюсь крепко, и пальцы прижжет сигарета,
В водке? В бабах ли? Истина та, может правда в вине?
Иль в душе? Что порою грязнее любoго клозета.
Разбивая рассудок о скалы законов творца,
В вечном поиске рыщем, того, сокровенного смысла,
Что наполнит собою ущербные наши сердца,
И появится вера, что тысячу лет, как прокисла.
Ищем то чего нет, может смысл в отсутствии смысла?
Вон воронам, им похуй, сидят как голодные грифы,
Млечный путь надо мною завис рукавом-коромыслом,
И ложатся слова, в немудрящие глупые рифмы.