До окончяния рождественских коникул неруссково скотобыдла, то есть, до 02.01.2008 – по градам и весям, по улицам и стогнам европейским не слышно было гомона языков словенскихъ, што беспесды радовало!
И вот - чу! Слились нахуй па офесам и канторам преятные англосаксы, фошисты и поришские лягушатники…Сухой остаток аттдыхающих потряс моё воображение. На улицах родного Шомони звучала отныне только русская речь. В магазинах, сюпермарше, в барах и ресторанах, на склонах, заправках, из кабинок телефонъ-автоматов, в учреждениях и - просто так, по маршруту следования…Песдец! Не просто – песдец. Песдец полный!
Нельзя сказать, што про русских тут не слыхали нихуя. Нет, слыхали…Но, слыхали только, што это такие круторогие и тонкорунные лохи, которых можно чесать мелким гребнем хоть по самым яйцам. Им, дескать, от этого – только фкайф…
Единственное, што смущщяло фронцузоф, это тот факт, што они точно не знают, где эта ёбана Рассея расположена – на Сев. Полисе, али на Южном? На всякой случай, решыли пиздячить рекламу в лохшопе для русских с использованьем претавителей фаун обеих полисов…
В этом магазине нерусские не ходят! Вот атрыфки диалогов:
« - Сматри! Раньше стоила 170 евра, а сичяс 150! Это у них сеил, всё дёшево…»
«- Давай возьмём вотэту? Этош натуральная норка! Да не! С Конады..Глянь, што пишут: «Canadian style» …»
« Алё! Я сичяс загроницей! Тут такие распрадажы! У тя какая парка? А я тут хачю взять саболью!!! За пять... Да не, у нас таких нихуя! Я позафчера в Пассаже сматрела, гавно какоета па восемь. И бирут, дуры масковские!...»
Што самое интересное, русских можно лехко опознать по прикидам везде…Ни одна европейская сука или сучёнок не ходит в нат. мехах. Нат. мех на воротнике куртки, пальта или дублёнки – знак того, што русские идут! Они, блять, пришывают мех даже к лыжным курткам и комбинезонам! Типа – зомерзаютъ… Расцветки этих курток/комбинезонов тагже выдают соотечественников с головой – ниибически флуоресцентные расцветки, замешанные на натуральных ядах: йарко розовые, галубые, феолетовые, леловые, пат егуара, пат тигра…И все сасмехом, ёбанарот! Мех пришывают даже наспену и наплечи…
Если идёт человег, или парочка, или семья, гружоная пакетиками и сумочками с разных бутеков – это оне, нашы соплеменники. Можно спорить на любые деньги. Я сам, ради интереса, пристраивался в кильватере и на второй секунде ловил фразу: «Чет жрать хочецца…Мож, в пицырию зайдём?» Ага, блять! Кроме пиццы нашы в меню нихуя прочесть нимогут. Вот и жрут везде – во Францыи, Италии, Швицарии – одну Pizza. Вареантов обычно двое: Маргерита и Наполитана…Сверх этого - уже «не компрене»…
Спецально для русских лохов французы пастроили три курорта, штоп они слились туда нахуй и там чюдили. Там для них понаделали дорогущих гостиниц и бутекоф с мехами и брельянтами. Но нашых так просто в копкан не загониш! Они и эти три курорта засрали и из исконно францусских местов отдыха не повылазили. Альпийские резервацыи для русских называюцца Куршявель, Межеф и Сен-Жерве. Про первую, канешно, все слыхали. А вот две других – рангом помельче. Расположены на выезде из долины на небольшом расстоянии друк ат друга. Приехал я туда, когда уже смеркалось, так што с фотами – не очень вышло. Тем боле, што когда я хотел фоткнуть пару песдатых ветрин с сабалями, чернобуркоми и голдовыми цацками, меня вежливо жестами папрасили пайти нахуй. Кое-што снял, но так…украткой.
Стремали и нашы бычяры, каторые курили на улице, пака их шмары меряли голду и шубы. Я-то наивно думал, што их всех давно поубивало нахуй в войнах за передел ларьков. Нихуя! Сбегли, суки, в заграницу. Чюствуя себя всётки во враждебном капеталестическом акружении, ани недобро пасматривали па старанам, как бы ищщя, кому бы тут выпесать песдюлей. Отвлекались тока когда какя-нибудь Анжела, Яна или Оксана долбила пальцем по стеклу ветрины, призывая полюбоваться на ту хуйню, которую она напялила.
- Атлична! Бери две! – кречали ани тада баевым подругам и лицца их радосно улыбались.
Кудаш, бля, такой зверинец фотографировать? Атпиздют и ещё фотапарат атымут…
Есть, конечно, и орхетектура, и паметники. Я спросил на всякий случай у местного, который и устроил мне экскурсию по шыкарным местам:
- А што, церковь-то старая?
- Да, ошен! – Радосно ответил тот. – Уше сто лет!
После такова аптимистическаво ответа, делать там стало совсем нехуй…
Будучи человеком любознательным, прилежным изучателем жизни иностранных копетолистов, я непременно должен был побывать и на итольянской стороне гряды. Там , где расположен тоже довольнотаки извесный г/л курорт Курманьёр. Про склоны рассказывать не буду, приблизительно то же, что и французов.
Городишко сам по себе небольшой, поухоженней и попонтовитей Шомони. Опять-таки с паметниками…
Паразил в самое серце паметник цобаке, которое по месной легенде, жыла стописят лет на могиле погипшево хазайна – мудака-сновбордиста, сломавшего шею, када он пыталса достать ртом свой хуй
Добрацца до Курманьёра ис Шомони можна тока черес тоннель под Манбланом за неебически серьёзные деньги 40,7 ойро. Быстро конешно… Менут триццать
Вот на этом-то бляццком тоннеле я и погорел. Ограничение по скорости – 70 км/ч, дистанцыя между мошынами – 150 м.. Но мы – русские! Тем боле, што впереди никаво не было… Когда чёт вспыхнуло красным цветом мне в лицо, я смутно догадался, што спорол какуюто хуйню. Ращщитывая на то, што это я просто такой мнительный и всё обайдёцца, тем не менее сбавил скорость до претписаной. Када я выехал на свет божий и не увидел никого и ничего на дороге, то начял тихонько радовацца. Но, не тутта было! За поворотом, у здания, вдоль каторова шла дорога, меня радосно ждали дма мильцанера, приветливо замахавших мне руками. Один, сука, итольянец, што понятно, но другой почемута фронцуз.
«Наверна просят подвести…» - пытался обмануть я сам себя, када останавливалсо…
Дальше пошло дежурное: «документики на мошынку… права…прайдемте пазнакомимса…» Это всё французишка. Итальяшка стоял чють паодаль и даже бес галавнова убора, сука, разгильдяй…В учястке мне показали красивую чёрно-белую фотографию моей «Зефиры» с оршынными цыфрами 95 и спросили, нет ли у меня с собой 90 ойро.
У меня, как на грех, были только по 200. И мент полчяса, как сука, бегал по всему дому для размена. Любезно отдав сдачю, он не менее любезно выписал неебического размера кветанцыю, в которой, судя по всему, изобразил в художественной форме с опесанием пейзажа и внутреннево состояния героев все бурные события аццкой гонки в тоннеле. На то обстоятельство, што я, как русский человек, ёбнул немношко пефка на дорошку, ментяра както не обратил внимание, муфлон, бля, тупорылый… Я догадалсо, што нарушил на француской территории, пачему, собсно, меня и ёп францусский мент. Мож, оно и к лучшему, итальяшки такие скоты, не лучше нашых! Но – обидно, блять!
|
