Этот рассказ я пишу Ксене Лебонд.

http://zhurnal.lib.ru/l/lebond_k/

Щас я ей расскажу про Гоголя.
Я сидел на даче. У меня такая маленькая дача три сотки, на которых мама выращивает коноплю. Маленький такой домик, в котором я валяюсь пьяный.
Да! честное слово. Мама у меня реально прикуренная. Она выращивает коноплю курит по полной программе и читает Карлоса Кастаньеду. Вслух, бля. То есть я сплю, солнце кидает меня через окошечко греет, а она приходит с десятым томом и начинает:
«Мастер показал нам, как он пристроил ноги в гробу — мертвый юноша обнимал их руками, словно трофеи. Ужас, который я тогда испытал, был по силе сравним с тем, что я испытал в детстве при посещении морга, но этот новый страх был не физической реакцией, а психологическим переворотом.»
- Мама иди нахуй со своим Карлосом!
Меня всего уже колотит. Я думаю о том, что очень люблю Ксюшу, которая живет в хохляндском городе. Страдаю от того , что мне сорок, а ей – двадцать. Бля. Что я ей могу рассказать? Тупые истории про Гумберта? Накормить ее пирожными? Привезти ей в Киев конопли, которую выращивает моя мама. В жопу. Не потянет все это.
«Он был усердным почитателем английского философа Бертрана Расселла и мечтал применить принципы логического позитивизма в искусствоведении. Его воображаемая неутомимость была, пожалуй, его самой нелепой фантазией, ибо на самом деле он обожал тянуть резину; работа для него была каторгой. Фактически, он был великим специалистом не по искусствоведению, а по проституткам из местных борделей, которых он знал множество»
Читала моя мама и дула коноплю.
- Ладно, хуй с ним с Бертраном Расселлом и Клайвом Льюисом.
- Что, дорогой?
- Мама ептать, в хохляндском городе Киеве меня ждет Ксеня. Ты можешь меня туда отправить?
- Туда… тебя…. – мама качественно дунула и задумалась.
- Сынок, тебе реально, чтоли туда нужно?.
- Хули мама – любовь.
- Да-да, конечно….
Мама сходила в огород, нарвала конопли и сунула ее в в печку.
Подожгла.
- Прощай, сынок.
Домик вздрогнул. Фыркнул и полетел в Киев.
****
На пятисотом километре я немножко протрезвел и высунул морду в окно. Среди облаков летел Гоголь.
- Здравствуйте – сказал я.
- Здравствуй. Имбо. – ответил Гоголь. – Ты читал мою книжку Мертвые души?
- Не всю. Вон Ксеничка читала.наверное до конца.
- Хуя себе до кого такого конца? Я же иё не закончил. – сказал Гоголь и нервно дернул себя за ус.
- Вот как? А я думал там уже всё закончено. Это ж про Чичикова. Да? Птица тройка.Собакевич, Плюшкин ебать их в сраку.
- Ах , Имбо… - Гоголь как-то помрачнел. – Не уважаешь ты меня.
- Да я вообще хохлов не долюбливаю.
- Какое же ептать я тебе хохол? Я – классик мировой литературы.Гоголь, блятть!
- Ладно , Гоголь, давай не будем с тобой спорить. Меня в Киеве ждет Ксения Лебонд. Помоги мне приземлиться.
- Окей, Имбо. Я помогу тебе приземлиться. Но!
- Что?
- Ты поможешь мне дописать второй том Мертвых Душ?
- Гавно вопрос, Гоголь. Щас я встречу Ксеню и мы с ней все напишем.
***
Мой маленький домик ебнулся на главной площади Киева.
Ксюша Лебонд в красной ветровке, в сиреневой водолазке и темно синих джинсах Ли… забежала ко мне на крыльцо.
- Ксюша, ептать. Я кажется, при посадке себе челюсть сломал.
- Имбо… Твою мать за ногу. Я тебе её отремонтирую.
- Отремонтируешь?
- Ага.
И мы пошли по каштановой аллее в кафе, где нам смешают темные киевские облака с ванильным мороженым.
всё.