Пролетали дни, недели. И мелькали у постели,
Словно шлюхи на панели, рой зловонных мух.
Им неведомы печали, стёкла гноем обкончали.
И, клыками твёрже стали, рвали светлый дух..
Ночь им тишиной внимала, в сумрак пряча стены зала,
У закрытого портала день найти хочу.
Расстарались слуги ночи, до поникших душ охочи.
Только им не хватит мочи затушить свечу.
Разгорится ярким светом, зажигая мир при этом,
Будет день (по всем приметам), сбросив темноту.
Будут петь на воле птицы, будут новые страницы.
На крылатой колеснице улечу в мечту.
Там, за пеленой тумана, нет ни горя, ни обмана,
В рот с небес струится манна, цветом полон сад.
Там всегда покой и лето, там тепло и много света.
Только нет там ни ответа, ни пути назад..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
p.S.
Счастью – светлая дорога. Пусть же вёрст там будет много.
Но, поймав за яйца Бога, прочь гони печаль.
Грусть-тоску – забей в бутылку, и, разбив для чувств копилку,
Позабудь свою дурилку типа пастораль.
