***
Куницын с трудом разлепил глаза - боль в затёкшем виске была просто непереносимой. Парковая скамейка покрылась капельками росы, и он заметно продрог. Голова изнемогала от страшного похмелья и лежащего под ней, головушкой, цилиндрического баллона с надписью на этикетке "Хванчкара". Ручная работа, однако, подумал Куницын, не зря это пойло когда ещё запретили ввозить...
Не заметив некоего логического парадокса, Куницын всё же обнаружил, что в бутылке что-то осталось. Взболтав (перемешать, но не взбалтывать... хехе), Куницын ногтём отщёлкнул полиэтиленовый набалдашник и запрокинул голову, но из бутылки, против ожидания, вылетело только едкое зелёное облачко. Немедленно материализовавшись, оно обернулось хмурым и тщедушным мужичонкой с трёхдневной щетиной, в чёрной телогрейке второго срока, не стираных мятых техасах и башмаках типа "казак" со сбитыми в разный набок высокими каблуками.
- Ты кто? - без особого любопытства спросил Куницын.
- Дух... точнее, я - эманация твоего духа, - так же безразлично ответил мужичонка.
От слова «эманация» Куницына просто передёрнуло. Термин ложился в тощий ассоциативный ряд вместе с Констанцией, поллюцией, облигацией и менструацией... затем перед внутренним взором зачем-то возник знакомый до боли ворох грязного постельного белья. Куницын зажмурился, тряхнул головой как взнузданный конь и попросил:
- Ты это, сивка-бурка... по щучьему веленью, ступайте, сани, в лес или нахуй... пивком не побалуешь?
- Сам ты казёл - что я тибе, Хаттабыч? - беззлобно отозвался мужичонка.
Точным движением ногтя незнакомец сорвал металлический колпачок и в момент опорожнил поллитровую бутыль неведомо откуда взявшегося гиннеса.
Хуясе... яичко испечёт, да сам и облупит, невольно подумал Куницын и вздохнул: утро явно не складывалось.
- А то! Порядок такой, - кивнул мужичонка. Ему, похоже, было без разницы, откроет рот Куницын или нет.
- Ну что ж.. пойду-ка я спать тогда, - Куницын встал по разделениям, отряхнул остатки ночного праха и поплёлся восвояси. Мужичок так же неторопливо тронулся следом.
Дома Куницын торопливо всосал мутные остатки заварки из чайника и рухнул в койку. Что-то, однако, не давало ему уснуть... нет, конечно, не то, что он улёгся в рубашке и одной штанине - кто бы стал обращать внимание на подобные мелочи...
Он замер: точно - с дивана, стоявшего напротив, доносились некие посторонние звуки, то протяжный вздох, то мягкие шлепки... Куницын повернулся на другой бок и ошалело выяснил, что пришлый мужичонка пялит раком саму Мэрилин Монро, в её знаменитом чёрном платье в обтяжку... Обтяжка, правда, относилась сейчас только к плечам и лопаткам.
Во даёт эманация!.. тьфу, блин, как хоть называть-то его? пришлец? доннерветтер? в смысле - мефистофель?.. не, это ахтунг какой-то... был бы, скажем, Колян, Вован... во - пусть будет Духан! Мужичонка, не прерываясь, согласно кивнул головой. Наконец Духан вздрогнул, выпустил роскошные бёдра Мэрилин, звонко хлопнул красавицу по пышному заду и тоскливо промолвил: как при жизни была в постели говно-говном, так и... Мэрилин съёжилась, всхлипнула и исчезла.
- Так тебе, собственно, чего надо-то? - похоже, сон у Куницына куда-то улетучился.
- Бездуховный ты. Вот и пришло сверху: восстановить надо твою триединую сущность... ты ж, придурок, богоподобен, - мужичок вздохнул прерывисто, запахнул так и не снятую телогрейку, размял тремя перстами сигарету без фильтра и закурил.
- И какие будут, эээ... предложения? - нехотя выдавил Куницын.
- Да вот тут у меня... - мужичок выхватил из-под себя чёрный кейс, щёлкнул замками - кейс обернулся ноутбуком с уже включённым инетом и заманчивым блеском переливающейся огнями заставки. Переливчатый блеск заиграл и в припухших глазах Куницына.
- Ух ты... а стрелялки есть?
- Есть кое-что получше: я тебя отведу на один литературный ресурс.
- Хуух... лучше в сортир отведи... или снеси вон хуй поссать, если руки помыл.
- Я же говорю - бездуховность, - мужичок брезгливо передёрнул плечами. - Так, садись и набирай: тройное даблъю...
- И чё теперь?
- Теперь залогинься, псевдоним какой-нибудь себе придумай.
- Ээээ...
- Нет, *ээээ* нельзя, это уже копирайт.
- Ну типо Рваный там... Ёбарь-перехватчик, Пересвет Залубеевич?
- Ты не на сходняк пришёл и не в блудняк. Думай ещё, говнюк.
- Тяжело с тобой, Духан. Во, пусть будет - Духан!
- Нет. теперь Духан - это я. А ты - голо... хехе, нет, это тоже не пиши...
- Заманал совсем, эманатор... ладно. Я буду - Дрочун!
- Замётано.
Они по-братски склонились над монитором. Через два часа мужичок нехотя отвернулся, расстелил на журнальном столике еженедельный листок «Здоровье не купишь», разложил уже порубанную докторскую колбаску, сделанную строго по ГОСТу, два варёных яйца в поломанной скорлупе с приставшими хлебными крошками, мятый маринованный помидор и две жестянки с пивом.
- Чё это у нас, банкет командировочного? - весело спросил Куницын, порядком уже взбудораженный прочитанным.
- Да ешь, чего там... главное, посуду не мыть.
Под утро Духан проснулся от барабанной дроби клавиатуры и с трудом разлепил глаза. Куницын неотрывно смотрел на экран монитора, щетина воинственно дыбилась, глаза, казалось, метали молнии.
- Ты чего, так и не ложился?!
- Да тут, Духан, такое дело... Гэг с Диггером затевают литературную дуель! решили пиздить Голема до тех пор, пока у него рифмы не отнимутся... Я записался к нему в секунданты - сейчас забубеню пост, что Голем их уже практически поимел! хуясе, человек только что сдал курсовой зачёт по словесному поносу... то есть по словарному запасу! Да, и мне тут ещё ускоренный курс олбанскова проходить... короче, спи, не до тебя!
Мужичок протяжно вздохнул, покрутил головой и снова уткнулся в подушку. Задание было выполнено.
© голем 2006
|
