29 Декабря 2007 года серебристый лайнер компании Aeroflot помчал меня в направлении столицы левой моды – итальянского города Мелана. Вообще-то, мчать меня должен был лайнер Alitaliи, но пидорасы-перевозчики в последний момент сговорились и вместо того, что бы ужраться халявным vino rossо и шимпанским прямо на борте импортного боенка , я вынужден был покупать мерзейшее аэрофлотовское пойло в бутылочках по 187 мл. и по 3 евро за штуку. Поскоку всё так хуёво началось, оно и продолжилось так же хуёво. Интервал между рейсами Москва-Мелан и Мелан-Жинева вместо трёх часов растянулся на шесть.
Делать было нехуй. И я решил воспользоваться случаем и осмотреть достопримечательности этого Богом забытого городка, населённого карабинерами, модельерами и педерастами. Из аэропорта Мальпенза до города доехал за 40 мин на электричке. И ещё три-четыре остановки на метро до центра. Сразу по выходе на поверхность, я окунулся в атмосферу построждественских каникул на фоне знаменитого собора. Елку ещё не спилили.

Площадь была наводнена праздношатающейся публикой, неграми различной насыщенности окраса и всё теми же пресловутыми карабинерами и пидорасами. Негры всё пытались втюхать мне какую-то хуйню, назначение которой так и осталось мне непонятным, но я лихо посылал их нахуй прям пачками и они скоро отстали.
Тут обнаружилась очередная неприятность: новые батарейки оказались полудохлыми и их заряда хватило бы на десяток снимков, не более. Пришлось экономить кадры. Конечно, в первую очередь пощёлкал собор с разных ракурсов и какого-то местного царя на лошади.

Памятуя о коллегах с ресурса, сделал и этот снимок. Я думаю, судя по прикиду, мужественной внешности и изяществу поз, это сам Джанфранкоферре или какой-нибудь Рокабарока собственной персоной. У нас такие не водятся.

Времени было в обрез. Поэтому, вместо того, чтобы фоткать витрины дорогущих бутиков, я тихонько выпил кофе, любуясь гармонией белоснежных готических элементов католического капища на фоне лазурного неба

и попиздюхал обратно в Мальпензу, где, как мудак, болтался в зале вылета, поскольку на внутренних итальянских линиях на график движения воздушных судов – хуй забили вообще и конкретно. Вылет состоялся с задержкой ещё на час…

* * *

Уже будучи в Шомони, я всё вспоминал о своём мимолётном визите в столицу моды и кратковременность моего пребывания в ней не давала мне покоя. Как-то, любуясь из окна своего мощного автомобиля дорожными указателями, я обнаружил, что до другой столицы – столицы пароалемпийских игр – г.Торина всего 180 км.
- Хуясе, рядом! – Подумал я и поехал в указанном направлении.
Дорога была ниибаццо хорошей, хоть и платной. Несмотря на то, что я на некоторых участках развивал скорость до 160 км/ч, путь занял часа два. На подступах к Торину я почти окунулся в атмосферу родного Примкадья: Мокдонольтсы, Ошаны, Икэи…Любуясь их нионовыме вывесками, я въехал в город. Само-собой, красиво засранная улица, ведущая в центр, носила имя местного Ленина – Джулио Чезаре. Доехав до какой-то оптовки, где негры и хохлы торговали ботинками по 1 евро за пару, я оставил мошину на муниципальной стоянке и побрёл в сторону торчавших шпилей castello (так мне охарактеризовал это здание бомж-парковщик, вызвавшийся «присмотреть за мошинкой» за пару евр) вдоль трамвайных путей средь неказистых зданий невнятной стилистики.

На трамваях торинский Лужков выложился по полной, наглядно демонстрируя согражданам - куда идут народные деньги. С их участием и в их интерьерах Жорж Лукаш мог бы смело снимать продолжение «Звёздных войн».

Город был по случаю субботы малолюден, что радовало. Погода напротив – огорчала, застелив небо низкими серыми тучами, из которых время от времени начинал накрапывать дождь.
Само-собой, рядом с castello были представлены раскопки римских терм, цирков и прочей антично-имперской хуйни, перемежающиеся с фрагментами раннехристианских мозаичных полов первых базилик. Сам местный castello, как и многие культурно-исторические памятники в Италии, находится на реставрации, будучи скрыт от глаз декоративной драпировкой.

Пришлось искать Palazzo Reale, который как раз открылся недавно для посещений. Искать долго не пришлось, в центре города всё рядом. Я даже зашёл в вестибюль.
Царь на лошади и светильники показались мне довольно убедительными,

но остальное китчевое «великолепие» убранства этого логова итальянского монархизма вынудило меня немедленно покинуть здание. Уже на улице я осознал свою ошибку: чего ждать от дворца, даже ограда которого от Версаче?

По счастью, рядом располагался Palazzo Madama – дворец-крепость, построенный в XVII в. на римских развалинах с нелепо пристроенным в XVIII в. фасадом. Поскольку дождь не прекращался, пришлось посетить этот очаг культуры, который на поверку произвёл вполне благоприятное впечатление, несмотря на сумбур в экспозиции, где предметы разных стилей и эпох поросто-таки свалены порой в кучу. Вот так, блять, они и жили, хуевы итальянские орестократы, потомки сенаторов, консулов, центурионов и трибунов… Не Эрмитаж, конечно, но и не Palazzo Reale…

Очень приятно было побродить по крепостному рву, где средь опавшей листвы в художественном беспорядке разбросаны фрагменты античных, средневековых и барочных архитектурных элементов и откуда открывались романтические виды на мрачные стены цитадели.

Меджу тем, смеркалось… Переться до Molle Antonelliana (местной Эйфелевой башни), которая торчала на горизонте, совершенно не хотелось. Судя по тому, что было видно из-за зданий – говно ещё то.

Полюбовавшись на клумбы с разноцветной капустой на площади у Palazzo Madama,

я решил пройтись по одной из улиц, окунуться, так сказать, в толщу жизни народной. Выбранная на вскидку улица оказалась тесной, сумрачной и неебически длинной – километров сто, судя по тому, как красиво она уходила в перспективе в бесконечность.

Такую хуету я видел только в ещё одном бляццком городишке – Питере, жители которого любят бесцельно брести по заунывным першпективам своего клопятника в никуда…От нехуй делать я купил полосатый шарфик и после этого блиц-шоппека принял решение съёбывать. Перед выездом зашёл выпить кофе в какое-то модное кислотно-неоновое кофейное заведение. Мало того, что итальянские пидорасы не кумекают нихуя ни на каком языке, кроме своего цыганского, так они ещё и не знают, что такое «американо». Ну вылитые питерцы, блять! Сжечь и тех и других нахуй!
На выезде из местечка, в потёмках проебал указатель на Мон-Блан и битый час колесил по просёлкам в поисках дороги. Ни машин, ни домов, ни людей. Даже коров и уток сраных нихуя. Спросить не у кого… Такая вот она – провинциальная Италия…