Бесталанность - это печать на лоб, вся такая синяя, буковки по косой, за тобой уже выехал черный гроб, на колесах, как водится...Полосой мир расчерчен надвое, правильный бутерброд, там, налево - чистые, праведные, с искрой, а направо - такие "ебал я в рот", баба-дура, косарь на водку и домострой.Посредине, по трассе, ведущей за облака мы с тобою мечемся, стопом до райских врат, босиком, по камушкам, табличку держа в руках "Подвезите, дяденька", водитель и сам не рад, что забрал в кабину нас - много локтей, колен, недомыты волосы, недовыветрен перегар, бесталанность течет из распахнутых настеж вен, а старушки шепчутся "Спился и хулиган, вот те нате,горюшко, мамку бы пожалел..." Мы по трассе, к морю, ловить волну, что поделать,кто словом переболел, не боится в градусах утонуть. Бесталанность даром не передашь, как собака - все чувствую, а сказать? И сползает кожаный камуфляж, выкипают от солнца виной глаза, по скрипучей лесенке, к яблоку - дотянись, и сорви, червивое - в этом соль, мы выходим на трассу, не смотрим вниз, и на лбу - лишь буковки по косой.
