Я попса. Я, блядь, сраная попса.
Докуривай сигарету и пиши статью...
Но я, блядь, не хочу! Уже заебало!
Работать в странном журнале, который едва сводит концы с концами из-за того, что рекламодатели-то и не дают. Потому что неформат. Неформат, и все тут. Хуй.
А жить надо, и хоть я гребаный студент, но моя, типа, сформировавшаяся личность бесит своей попсовостью.
Я вплыл в Море. Там было душно и затхло, хоть и светло. Подняли жалюзи, распахнули окна. Принялись обсуждать.
Чтобы сделать журнал, нужен концепт, чтобы был концепт, нужна идея, чтобы была идея, нужна оригинальность. Оригинальность - это, бля, непопсовость.
Чтобы сделать журнал, нужно бабло, чтобы было бабло, нужна реклама, чтобы была реклама, рекламодателям нужна уверенность, стандарт. Стандарт, ебать его в рот, - попса.
Куря, перебирал в памяти гнилых тараканов: какого хера я в это ввязался?! Похуй. Главное, что нам нужно бабло.
После семи сигарет море совсем затуманилось. Я сидел и думал: а с хуя ли дым не выветривается? Наверное, атмосфера давит. Но - меня же выветрило. Потому что я вдруг понял: если хочешь достать бабла, не сиди сложа руки. И я поплыл навстречу солнцу.
Через несколько секунд редакция уже погрузилась в правую пятку, а из-под левой выполз богоявленский монастырь, или как он там. В общем, к чертям. К ним, кстати, я и плыл за баблом.
В какой-то момент подумал: "бляяяяя, а все-таки мой сраный, пошлый городишко не так уж плох, особенно с такой высоты". А забрался я, прямо скажу, прилично. Еще боялся, что меня собьет самолет, и я, как какой-нибудь пинбольный шарик, полечу со всей дури вниз, врежусь в тошнотворно-желтое здание городской думы и отпружинюсь куда-нибудь еще похуже.
Самолетов не виднелось, зато мимо пролетел зеленый голубь, в клюве его красовалась пачка фунтов-блядь-стерлингов.
Для начала я порядочно охуел: где это видано, чтоб посреди бела дня над провинциальным городишком летали зеленые голуби с пачками британской валюты в клювах? Над Москвой - поверю, но никак не над нашей К.
Зажав в зубах сигарету, я поплыл за диковинной птицей. Долго же гнался за этой хуевиной. Мы пролетели сквозь все хитрожопосплетения города, обплыли все магазины, я орал птице: "отдай, сука, пачку!" А она лишь смеялась в ответ.
Яркие вывески, вытаращенные глаза посетителей, возбужденные охранники и прочая ересь. Сколько ж я повидал, пока плыл за гребаной птицей. Успел натырить кучу бутылок с мартини, шампунем, вином, каким-то гавном, набухаться этим всем и протрезветь.
В конце концов, покружив по-над-сквозь-в-вне город(Ы), голубь вдруг повернул и полетел как-то целенаправленно. Да еще ускорился, блядь. Да так, что уёбал, сука, вперед и потерялся из виду. Лишь шлейф в виде голой старухи, Елизаветы Второй, стелился. Отвратное зрелище. Но по нему я и нашел жадину.
Он, сука, в море залетел. Я вплыл в открытое окно: все так же клубился на потолке сигаретный дым, все так же мигал разноцветными рожами монитор, все так же обсуждали, только пачка фунтов стерлингов появилась на столе, да несколько дисков с подписями: "Морю - Tiff, 105*148, CMYK".
