- Я из Житомира, зови меня Наталка, -
Сказала мне за столиком соседка.
Я улыбнулся, - Ты? Провинциалка?
Такую и в столице встретишь редко!

Что будем пить? – спросил я без смущенья,
Погладив ей зацепку на колготках...
- Мне чаю, и бисквитное печенье,
А перед этим – бутербродик… с водкой!

Она смеялась неприлично громко,
Под столиком скрестив, стесняясь, ноги...
И хвастая, что мать её - эстонка,
При выходе, споткнулась на пороге.

Потом сказала: - Я люблю гламурных,
Питаю к ним особенную жалость! -
И сигарету недокуренную в урну,
Щелчком отбросив, вдруг ко мне прижалась…

Я предложил, - а может?.. – Может, может!!!
И мы поехали в мой дом, продолжить ужин.
И вечер был так поэтично прожит,
Что для цитат Есенин был не нужен!

Предчувствуя вот-вот совокупленье,
Я охмеленным оказался слишком,
И ей прочел свои стихотворенья,
Из вышедшей, совсем недавно, книжки.

Потом – не помню… Смутная картина.
Но мне вещей и ценностей не жалко...
И хоть башка трещит от клофелина,
Пусть будет счастлива моя провинциалка!

Мне горевать, ребята, не пристало, -
Я долгожданному обрадовался мигу:
Она ведь, среди прочего, украла
Стихов моих себе на память книгу!